ROSA MESTRA

Eu amaria o espinho mais que a rosa, se num dia vergado ao peso das aulas de botânica, não me tivesse a patética mestra no tailleur cinzento  feito uma revelação destruidora de fascínios:Não são espinhos, sentenciou, são acúleos. Desgarram, assim, facilmente da casca! Essa mania das ciências, quase um pernosticismo, de dar nomes vários de encher livros. Um dia eu arranquei, aos toques de alicate, esses acúleos todos da roseira… e restaram as rosas, sem os guardiões, desprotegidas e dadas ao meu amor de menino mau. Os acúleos iam-se, desnuda a rosa, e era como se, no chão, em pedacinhos eu visse o tailleur cinzento… e a mestra nua me esperasse um beijo.